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Hallo
Ich wollte mich nur bei Ihnen bedanken: ein so toller Service wie im *Planeten*-Markt um die Ecke ist mir selten untergekommen. Erstes Highlight war die spannende Suche – nein, nicht nach Ostereiern – nach Mitarbeitern, die mich beraten könnten. Die hatten sich scheu wie die Rehe in einer Ecke versteckt. Die Kommunikationsfähigkeiten Ihrer Mitarbeiter ist einfach nur phantastisch, wie ich nach mühsamer Suche herausfinden konnte. Wie viel Emotion in einem kleinen gegrunzten “Jo” sich verstecken können, hatte ich nicht geahnt. Anschließend, vor dem Warenregal: Scharfsinnig konnte Ihr Mitarbeiter mir mitteilen, dass…der gewünschte Artikel nicht im Regal sei. Adleraugen hatte der Mann! Die zwei Reihen leerer Hänger, die wahrscheinlich, vielleicht, eventuell den gewünschten Artikel hätten enthalten können, hätte jeder andere übersehen!

Schier überschlagen hat sich der Servicemitarbeiter, als er sich erst am Kopf kratzte und mich entschlossen auf die andere Ladenhäfte verwies. “Da, sehen Se das blaue Schild? Kucken se ma da.” Und schon war das scheue Reh, nein, Pardon: der Mitarbeiter, wieder entschwunden in den Tiefen der Regale.

Flugs marschierte ich zum anderen Ende des Ladens, wo ein ausladendes Angebot mich erwartete. Reihe um Reihe an Kabeln, Steckern, noch mehr Kabel, Kabel mit Steckern, steckerlose Kabel und Kabel mit Mehrfachsteckern. Sie ahnen es sicher: Auch in diesem Teil des Dschungels hatten die scheuen Rehe sich versteckt, scheu senkten Sie bei Ankunft eines ratlos, rastlos Suchenden ihre Häupter, hoffend, nicht gesehen zu werden von den Jägern und Räubern, die sich so harmlos als “Kunden” bezeichnen. Doch auch hier gelang es mir, einen Mitarbeiter zu erwischen bevor dieser mir  entfleuchen konnte. Ratlos gaffte er mich an, bevor er mir, sich schier ein Bein ausreißend in dem Versuch mir zu helfen, ein Dingsda reichte. Stecker ohne Kabel. “Iss es das, was Se suchen?” Und noch bevor ich antworten konnte, fragen konnte, woher ich denn wissen sollte, ob das seltsame Ding auch tun konnte, was ich brauchte – denn schließlich: Wenn ich es wüßte, hätte ich nicht gefragt – , floh der allzu dienstbeflissene Mitarbeiter zur nächsten Kundin, um dieser helfend unter die Arme greifen konnte.

Ich habe den Laden daraufhin verlassen, denn ich wollte Ihren scheinbar vollkommen überarbeiteten und überforderten Mitarbeiterstamm nicht mit weiteren Fragen belasten.

Meinen Stecker bestelle ich, wie alle anderen Geräte, im Internet. Das ist leichter.

Mit freundlichen Grüßen

Ich weiß, wie sinnfrei das alles ist, aber es war äußerst befriedigend, sich über den Service lustig zu machen. Übrigens ist es nicht nur das Planetarier-Geschäft, das hätte in jedem anderen Laden vorkommen können. Nur bei diesem Planetarier kommt es noch häufiger vor als woanders.

Ich würde ja gerne eine ähnlich rührende Geschichte erzählen, was den Muttertag angeht, der mich betrifft, aber der Tag wird hier irgendwie nicht so ganz ernst genommen. Kind ist zu klein und chaotisch, um Frühstück zu machen, Mann war noch nicht wach genug für den Kaffee, mit den Blumen habe ich mir mit einer lapidaren Bemerkung selber ins Bein geschossen (“Ich brauche kein doofes Gemüse in der Vase”) und ich bin generell nicht anspruchsvoll, denn sooo wichtig finde ich den Tag nicht. Sooo wichtig nicht, aber ein klein, klitzeklein wenig doch. Und ab und zu hätte ich ja doch gerne…

Also kein Kaffee, kein Frühstück, keine Blümchen. Küßchen vom Kind gab es, der allerdings vergessen hatte, dass Muttertag ist. Nun, gut. Wir haben vor dem Frühstück erst einmal ein paar Runden UNO gespielt bis ich zwischendurch angemerkt habe, dass Muttertag sei und zumindest der Kaffee und so weiter. Das Kind ist auch sofort wie von der Tarantella gestochen aufgesprungen und hat mir das Geschenk überreicht. Ich wußte ja schon, was es war, denn Kind hat sich vor ein paar Tagen verplappert. (“Wir haben im Kindergarten Pralinen gemacht. Aber Mama, das darfst du doch nicht wissen!!!”)

Kind bringt die Pralinchen mit den Worten: “So, die sind für dich. Du darfst dann auch mal eine probieren.“

also echt. *Kopfschüttel* Der Tiefpunkt schlechthin. Nächstes Jahr werde ich einen echten Muttertag fordern. So geht das ja nun nicht. Finde ich.

Aber nun hat man ja leider nicht immer jemanden dabei, den man treffen könnte und so ein Buch eignet sich hervorragend, Spielplatzbesuche auch wirklich zu genießen, selbst wenn man nur auf der Bank herumhockt. Oder wenn man auf dem Liegestuhl im Schatten vor sich hinfläzt. Abends im Bett zum Müdelesen. Eigentlich immer. Schlimm finde ich jetzt nur, dass ich hier versuche, meine Stunde, die ich mir mit meinem Buch abknapse, zu verteidigen, denn ich denke immer, dass ich in der Zeit noch 1.000 andere Sachen machen müsste…ich brauche inzwischen ewig, um so ein Buch auch durchzulesen. Und ich lese schnell…! Aber egal. Jetzt zu den Büchern, die mir in der letzten Zeit über den Weg gelaufen sind. Zwei davon waren richtig gute nordische Thriller/Krimis, eines war einfach nur unglaublich doof.

Ungeschoren, Arne Dahl

Ich habe inzwischen fast alle Bücher von Mankell gelesen und bin auf der Suche nach einem neuen Autoren, der mich ebenso fesseln kann.Gefunden habe ich Arne Dahl. Der kann das. Das Buch ist mir zufällig über den Weg gelaufen, denn im Nachbarstädtchen gibt es eine Bücherkiste, die einem erlaubt, Bücher mitzunehmen, auszuleihen, hineinzustellen. Vielleicht kennt das jemand, ich finde die Idee jedenfalls großartig. Ich habe das Buch in dieser Kiste gefunden. Und war begeistert. Die Geschichte ist kompliziert, denn es sind mehrere Handlungsfäden ineinander verwickelt, die fast alle miteinander zu tun haben. Das Buch beginnt mit der Beschreibung des Abschieds von Jan-Olov Hultin, Chef der A-Gruppe, einer Stockholmer Sonderermittlungsgruppe. Es ist kurz vor Mittsommer, eine magische Zeit in Schweden. Bis zum Mittsommer geschehen mehrere Morde, die die Truppe beschäftigt halten. Erst gegen Ende hin wird ersichtlich, dass die Morde alle miteinander zusammenhängen und als letzte Konsequenz der gesellschaftlichen Entwicklung aufgefasst werden.

Eine ungewöhnliche Mordserie, ein ungewöhnlicher Mörder, ein schwieriger Fall, der stellenweise vielleicht ein wenig überladen und konstruiert erscheint, aber insgesamt in seiner Kompliziertheit fesselnd ist. Die ganze Story hebt sich ab vom üblichen Thriller-Einheitsbrei, der einen Großteil der Bücher zu ermüdend fadem Lesefutter verkommen lässt. Der Autor lässt die Morde fast zur Nebensache werden, statt dessen werden die Verstrickungen der Protagonisten beschrieben, die Wut auf gesellschaftliche Realitäten, die unmenschlich sind, doch von uns einfach hingenommen werden, sickert überall durch die Zeilen. Und das Ende ist…überraschend. Mehr verrate ich nicht. Mein Autor, das wird nicht das letzte Buch von dem gewesen sein.

Kein Zeichen von Gewalt, Jorun Thørring

Der zweite Roman aus der Grabbelkiste von oben, der zweite, der ein echter Volltreffer war, der zweite, von dessen Autorin ich mehr lesen werde. Klingt irgendwie schief, der Satz, aber ich weiß nicht genau, was nicht stimmt? Wer den Fehler findet, darf ihn behalten. Egal. Zurück zum Buch. Dieser Krimi beginnt mit dem Verschwinden des Chefs einer Pariser Modellagentur, Adam Fabre, der in eine angesehene Familie der oberen Zehntausend von Paris eingeheiratet hat. In seinem Auto findet sich die Leiche einer jungen Frau, die auf ungeklärte Weise ums Leben kam. Die Ermittlungen konzentrieren sich erst auf Fabre als Mörder, doch dann wird dieser ebenfalls tot aufgefunden. Die anschließenden Ermittlungen konzentrieren sich anschließend auf die Familie Adam Fabres, die mehr als nur eine Leiche im Keller versteckt hat.

Orla Os, die ermittelnde Kommissarin hat es nicht leicht, die großbürgerliche Fassade der Familie zu durchdringen. Verflochten ist der Krimi mit den Wirren der Unabhängigkeit Algeriens und die Folgen für die Familie Fabre, der Verlogenheit der Protagonisten, Rassismus und den persönlichen Tragödien aller Beteiligten. Spannend zu lesen und auch hier geraten die Morde fast zur Nebensache. Das Ende hat mich nicht wirklich überrascht, wahrscheinlich weil ich zu denjenigen gehöre, die hinten immer spicken müssen.

Das andere Kind, Charlotte Link

“Das andere Kind” stammte nicht aus der Grabbelkiste, sondern war ein gutgemeintes Geschenk der Schwiegermutter. Ich habe es gelesen. Nein, so kann man es nicht ausdrücken. Ich habe mich durch 667 Seiten langatmigen Blahs gequält. Und das ist ein Buch von einer der erfolgreichsten “deutschen Autorinnen der Gegenwart“? Echt? Armes Deutschland? Haben wir keine guten Schriftsteller? Oder keine guten Leser? Man könnte sich bei dem Gedanken innerlich winden. Jedenfalls war dieses Machwerk das schlechteste Buch, das ich seit langem gelesen habe. Story? Die spielt aus irgendeinem mir nicht nachvollziehbaren Grunde in Nordengland. Ich persönlich finde es ja immer extrem affig, die Geschichten ins Ausland zu versetzen, weil…? Genau. Weil kein Grund dazu vorliegt, sondern es exotischer oder romantischer oder irgendwie wasauchimmer ist? Was macht das für einen Sinn, die Geschichte gewinnt dadurch ganz bestimmt nicht.

Jedenfalls geht es um. Ja, um was eigentlich? Mehrere Handlungsstränge. “Das andere Kind” ist einer davon, der Mord an einer Studentin, der übrigens nicht aufgeklärt wird, ein anderer. Der Mord an der 80-jährigen Fiona Barnes der dritte. Und dann geht es noch um die persönlichen Befindlichkeiten der Personen, die eigentlich überhaupt niemanden interessieren. Weder im Buch noch den Leser. Das heißt, mich. Es ist klar, was die Autorin ursprünglich wollte: Sie wollte einen psychologischen Thriller schreiben, in dem die handelnden Personen Opfer der äußeren Umstände geworden sind. Was der Autorin statt dessen gelungen ist, ist, einen aufgebauschten Groschenroman zu schreiben, der voll ist mit Allgemeinplätzen und küchenpsychologischen Weisheiten. Die Gestalten bleiben blass und farblos, weil die Autorin nichts mehr der Phantasie des Lesers überlässt – Befindlichkeiten werden bis ins Detail analysiert und ausgewalzt, hinzu kommt, dass die Personen vollkommen stereotyp gezeichnet werden. Mit Psychowissen aus Frauenzeitschriften und billigen Ratgebern. Die Handlung ist derart unglaubwürdig, dass man sie echt nicht mehr erzählen braucht – es ist auch eigentlich bis auf den Mord und das Finale nichts passiert. Absolut gar nichts. Blablabla. Ein grässliches Buch. Das kommt zwar nicht aus der Grabbelkiste, wird aber definitiv dort landen. Ab damit, jede Minute, die man sich damit beschäftigt, ist Zeitverschwendung. Warum ich es trotzdem gelesen habe? Weil ich angefangen habe und dachte, dass vielleicht ETWAS in dem Buch passiert. Warum ich darüber schreibe? Weil es mehr Spaß macht, ein Buch total zu verreißen als zu loben. Klingt gemein? Na und?

Es war ja so, dass ich heute morgen den letzten im Kühlschrank befindlichen Rhabarber verarbeitet hatte. Rhabodka wollte ich herstellen. Einfach nur, weil ich dieses Wort so toll fand. Rhabarber + Wodka = Rhabodka. Klingt deutlich besser als Rhabarberlikör, oder? Wenn man nur die roten Enden ins Glas kippt, färbt sich die Flüssigkeit auch ganz leicht rosa. Ich hoffe, der hübsche Rosaton bleibt erhalten. Jetzt muss das Ganze noch vier Wochen ziehen.Der Rhabarber war alle. Bis…ja, bis ich ein paar Stunden später über den Markt gegangen bin und mich der neue Rhabarber angelacht hat und mir dachte, ich könnte ja noch ein Fläschchen davon herstellen, damit es für das Jahr reicht. Als ob ich überhaupt Likör trinken würde. Das letzte Mal, als ich Feigenlikör fabriziert habe, musste ich den verschenken, weil ich den absolut nicht mochte. Aber egal. Ich lasse das mit dem Likör, so reizend ich den Namen auch finde. Kuchen kann ich nicht machen, denn wer sollte den essen? Männe findet nämlich, dass Rhabarber in keiner Form essbar ist. Unbegreiflich, aber ich habe das zu akzeptieren.

Äußerst interessant fand ich dann, als ich kurz und planlos gesucht habe, das Rezept für Rhabarbergranità. Ich denke, das wird es. Oder aber vielleicht fällt mir doch noch was anderes ein.

Naja, Palim Palim…sonst war nichts und eigentlich wollte ich nur ein wenig Text um meine Fotos herum basteln. Palim, palim…;-)

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Erfrischend und die ideale Ergänzung war das Mineralwasser mit ein paar Spritzern Zitrone. Endlich. Sommer. Wärme. So kann es von mir aus bleiben. Für die nächsten paar Monate.

Das Kind hatte heute Besuch, von unserer *hüstel* “künftigen Schwiegertochter”. Haben Kind und seine Zukünftige im Kindergarten ausgehandelt. Ja, was soll man da machen. Die Jugend wird auch immer frühreifer. Er sucht sich immer die gleichen Typen Freundinnen aus. Meist sehen sie lieb und süß aus. Zarte Elfenwesen in rosa Kleidchen.  Mit einem Ton wie auf dem Kasernenhof. Das Elfenhafte und rosarot Gerüschte täuscht bei dem Typ Mädchen. Alles nur Fassade. Die wissen ganz genau was sie wollen. Sohnemann auch. Und er liebt es, wenn es darum geht, seinen Willen durchzusetzen…*augenroll* Er kann gut mit Mädchen, die Mädels mögen ihn. Ich bin äußerst gespannt, ob und wenn ja, wie viel Ärger wir später mit Sohnemann und wechselnden Freundinnen bekommen.

Jedenfalls war ich ganz entzückt. Ich habe die Kabbeleien zwischen den beiden ignoriert und habe im rosaroten Fotohimmel geschwebt. Ich meine, wann bekomme ich denn schon die Gelegenheit, mal kleine Mädchen vor die Linse zu bekommen. Leider, leider, leider kann ich die Fotos hier nicht zeigen. Zu schade, denn einige sind einfach zu entzückend. Hach.

Jedenfalls war es gestern, dass ich mir zum ersten Mal seit Besitz der Kamera ein 100-mm-Macro-Objektiv gewünscht habe. Das 60mm hat hier einfach nicht mehr gereicht. Aber nur hier, normalerweise ist es mein Lieblingsobjektiv.

Am Ende dann Gewitterbilder. Wunderschön drückende Wolken über den Feldern und über dem quietschegelben Raps.